Epistle To William Simson

    epistle to william simson

    saster, ochiltree.—may, 1785

    i gat your letter, winsome willie;

    wi' gratefu' heart i thank you brawlie;

    tho' i maun say't, i wad be silly,

    and unco vain,

    should i believe, my coaxin billie

    your flatterin strain.

    but i'se believe ye kindly meant it:

    i sud be laith to think ye hinted

    ironic satire, sidelins sklented

    on my poor musie;

    tho' in sic phraisin terms ye've penn'd it,

    i scarce excuse ye.

    my senses wad be in a creel,

    should i but dare a hope to speel

    wi' allan, or wi' gilbertfield,

    the braes o' fame;

    or fergusson, the writer-chiel,

    a deathless name.

    (usson! thy glorious parts

    ill suited law's dry, musty arts!

    my curse upon your whunstas,

    ye e'nbrugh gentry!

    the tithe o' what ye waste at cartes

    wad stow'd his pantry!)

    yet when a tale es i' my head,

    or lassies gie my heart a screed—

    as whiles they're like to be my dead,

    (o sad disease!)

    i kittle up my rustic reed;

    it gies me ease.

    auld coila now may fidge fu' fain,

    she's gottes o' her ain;

    chiels wha their ters winna hain,

    but tuheir lays,

    till echoes a' resound again

    her weel-sung praise.

    nae poet thought her worth his while,

    to set her name in measur'd style;

    she lay like some unkenn'd-of-isle

    beside new holland,

    or whare wild-meeting os boil

    besouth magellan.

    ramsay an' famous fergusson

    gied forth an' tay a lift aboon;

    yarrow an' tweed, to moune,

    owre scotland rings;

    while irwin, lugar, ayr, an' doon

    naebody sings.

    th' illissus, tiber, thames, an' seine,

    glide sweet in mounefu' line:

    but willie, set your fit to mine,

    an' cock your crest;

    we'll gar our streams an' burnies shine

    up wi' the best!

    we'll sing auld coila's plains an' fells,

    her moors red-brown wi' heather bells,

    her banks an' braes, her dens and dells,

    whare glorious wallace

    aft bure the gree, as story tells,

    frae suthron billies.

    at wallaame, what scottish blood

    but boils up in a spring-tide flood!

    oft have our fearless fathers strode

    by wallace' side,

    still pressing onward, red-wat-shod,

    lorious died!

    o, sweet are coila's haughs an' woods,

    when lintwhites t amang the buds,

    and jinkin hares, in amorous whids,

    their loves enjoy;

    while thro' the braes the cushat croods

    with wailfu' cry!

    ev'n winter bleak has charms to me,

    when winds rave thro' the ree;

    or frosts on hills of ochiltree

    are hray;

    or blinding drifts wild-furious flee,

    dark'ning the day!

    o nature! a' thy shews an' forms

    to feeling, pensive hearts hae charms!

    whether the summer kindly warms,

    wi' life an light;

    or winter howls, in gusty storms,

    the lang, dark night!

    the muse, nae poet ever fand her,

    till by himsel he learn'd to wander,

    adown some trottin burn's meander,

    an' no think lang:

    o sweet to stray, an' pensive ponder

    a heart-felt sang!

    the war'ly race may drudge an' drive,

    hog-shouther, juretch, an' strive;

    let me fair nature's face descrive,

    and i, wi' pleasure,

    shall let the busy, grumbling hive

    bum owre their treasure.

    fareweel, “my rhyme-posing” brither!

    we've been owre lang unkenn'd to ither:

    now let us lay our heads thegither,

    in love fraternal:

    may envy  in a tether,

    black fiend, infernal!

    while highlandmen hate tools an' taxes;

    while moorlan's herds like guid, fat braxies;

    while terra firma, on her axis,

    diurnal turns;

    t on a friend, in faith an' practice,

    in robert burns.